Она искала неба.
Искала его в солнечных зайчиках луж. Искала в бликах дорогих машин и окнах пустых домов. В игристом ручье и марочном вине. В городе, на природе и на берегу моря. Искала его даже в горах, глядя слезящимися глазами на незамутнённое солнце.
Но не находила... Она знала, что её небо хранит в себе запах густой хвои, прелой листвы и немного - терпкой полыни. Небо смеялось, небо было её августом, возмущённо цветущим императорскими хризантемами и тихо краснеющим рябиновыми гроздьями. А она искала и в стуже января, и в зацветающем апрельском лесу, и в промозглой октябрьской Москве.
А небо кралось за ней по пятам, усмехаясь в рыжую бороду и прячась за бронепластиком очков. Чтобы в тот миг, когда она забудет о нём, взглянуть глаза в глаза: искрами огня - в морскую рябь, хвоистой зеленью - в хмурое таёжное утро. И она вновь пойдёт искать вовне то, что и так всегда было в её сердце.