Так хочется иногда выдохнуть, и на новом вдохе тихо, с разглаженного листа уложить в неровные строки, наверное, страх. Нет, скорей нетерпенье. А впрочем, сперва досчитать до ста - и передумать. К чему марать чистоту листа? Достать бы мешочек с рунами - ах, подарен? Кому - и как уже пять лет назад? К пальцам прилипло время; смыть бы его, протереть глаза. Но, не поверишь, лень.
2015